Ça mouille...
Il pleut.
Pas une de ces violentes et brèves averses tropicales qui s'abattent à larges gouttes et laissent après elles les trottoirs fumants de vapeurs tièdes...
Non...
C'est un pluie petiote...
Mièvre...
Glougloutante...
Frisquette et pistouillante.
Une pluie obstinée comme il en tombait boulevard Richard Lenoir quand MAIGRET rentrait a l'aube à la fin de son épisode...
Une pluie pour visiter HONFLEUR en récitant Verlaine sans sortir de sa chambre.
Une pluie sous laquelle on se dit :
"D R E Y F U S ? Il est coupable ? Ou pas ?"
On s'en fou...
Il pleut!
Et ça ruiselle sur mes joues...